poematique expiraTOIre
photo www.mayoz.fr je mets quand même dans le texte une pincée de fables, comme on se met sous le coude sa réserve de munitions. à quoi cela servirait-il que je dorme, que je contemple, que je m'assois en tailleur sur des coussins bien durs, s'il me faut...
au pouls la corde du chanvre de ciel les brins cardés du bleu sens des veines poings tendus dans ma poche des caillots et des anévrismes amoureux temps à vivre et mourir en hoquets noirs et blancs éteinte allumée éteinte paille brûlante entre les nuits...
lle sais-tu tu es de la multitude des femmes-ombres désenvoûtée de la vie une lame entre tes cuisses un burin malade pour étêter l'envol au nid de tes douze ans quand ils ont saisi à ton sourire neuf à cet air fragile qui te donnait des ailes que tu étais...
c'est pas marqué la nuit, pas le sombre dans lequel t'ignorer et toi m'ignorant. pas marqué les yeux clos, avec derrière ces autres peaux pour mieux nous faire jouir, des rêves anciens, des désirs déjà visités et rendus par là-même tellement probables....
ANDRE ROUGIER Riche et diverse, oui, mais ni “la meilleure”, ni, surtout, la seule… 1 avril 2013 par andrelbn Dans ses admirables dialogues avec Claire Parnet, Deleuze dit de la littérature américaine: « Tout y est départ, devenir, passage, saut, démon,...
poète - se demande si 58 kilos ce n'est pas trop pour le plaisir et le goût éthéré des choses choses -un mot que j'aime bien, comme s'il soutenait tous les indéfinis de trottoir et que cela m'exemptait de chercher à monter et à les assembler assembler...
de cette vie où j'étais boxeur, nègre dans un champ de coton, où je frôlais la mort en même temps que les linceuls tissés des boules écloses de cette vie dans laquelle je respirais par le cassé des cartilages avec un bruit qui faisait fuir les gamins...
écosser le jour gousses fragiles des piments chaque heure verte a sa ronde le portail des résidus fantômes, fuyant sans cesse s'est entrouvert et s'écoule maintenant la lumière une évasion de perles, une évasion offrir au crépuscule des poignées de boulier...
très souvent -si souvent- me dis que c'est de ces choses inoffensives, de ces choses sans importance dont est faite l'existence. le désir t'a créé, il t'a mis sur la route. j'ai élaboré comme ça sans la moindre idée de ce que je voulais, ta forme, ton...
pierre usure que j'ai prise en main prise en poche histoire pointue de ma route braille littéral des pas que je profère mon pas qui n'est pas celui du lisse damé longuement mais des graviers et des roches apparentes qu'il faudra fouler des siècles avant...
petit boulot d'écriture. prendre la feuille, la quadriller de grosses marges et de petites niches. des rayons pour y fourrer son miel. budzonner entre des lettres et des syllabes. broutiller des ailes dans l'écume des idées ou chercher le pou dans la...
abbaye de fontevraud traversée du plafond à la nage. quelques vaguelettes de plâtre dans la proue et le mouvement lent des bras. j'exerce mon odyssée blanche sans doute. le bruit en moins. la farine des cieux est d'un calme de banquise. j'avance, perdue...
temps présent, - celui-là-, pas de côté, de droite ou de gauche, -celui-là- qui est pour ne rien vivre en disant tout, pour rester dans un seul souffle. déjà cette blessure dans leur instant est close, recousue, invérifiable. l'amour aussi, d'un seul...
c'était un enfant, mais jamais je ne le crus. il semblait porter quelque chose qui venait de très loin et qui aurait été trop lourd pour des bras d'enfant. comme un être bien trop grand pour sa tunique de chairs. comme un génie rétréci dans une lampe...
la vie n'est pas vide il dit. la mort non plus. je parle en pays de connaissance. la mort, ça ressemble à ces tunnels grouillants de vers, ces milliers de dévorations tranquilles qui investissent le vide de ton corps. plein il sera, si plein qu'il aura...
comme il me colle à la peau ton poème cloque de feu sur la brûlure comme ces mots choisis, triés ont su ravager encore d'un souffle les ruines je les relis y découvre de si profondes langues que j'ai souffrance à ne plus respirer je n'authentifie aucun...
maintenant marcher à la rame force lente dans l'eau à la corne de brume au sextant de starfish aller ainsi vers des continents frais et des voluptés gelées dans le rond de nos bouches un ange plein de sables et de micas avancer ainsi crochetant à la perche...
pas de texte. peux à peine écrire. état amphibien entre gelures et plein été. je suis en dislocation. les lieux s'effritent en faisant des souches fébriles; je troque la campagne contre le lac. arbitraires faveurs des miettes que je jette aux oiseaux....
c'est dimanche, seul jour de la semaine dont je prononce le nom en sachant de qui ou de quoi je parle. dimanche. je reçois. ce n'est pas souvent. c'est pour maintenir à flot mes capacités manuelles, c'est pour les liens, c'est pour mettre des épices sur...
enfin, que cesse cette errance, la débattue de mon esprit qui cogne ses labyrinthes recroquevillée dans ma chambre sans voyage, ma marche titubante. flexion des genoux sur le plaid de laine, prière païenne attendre que s'arrime mon sexe à un peu d'amour...
profondeur des chambranles. l'immense est un peigne en portées de lumière. fente après fente ou dent contre dent. je vis mes ignorances comme des visas pour l'état poétique. rien de ce qui est ma biométrie de vocables ne puise dans un quelconque miroir....
Je me mets devant la fenêtre, debout. Elle est haute, je suis sous le toit. Je pose mon cahier sur le radiateur. Je ne me vois pas écrire ça ailleurs. Besoin des arbres, de cette forêt, de cette impr ession de traverser l’espace, au moins un peu. Écrire...
toujours commencer par le ciel. quelle que soit sa couleur. me lever ainsi, m'élever un peu, malgré tout, malgré moi. commencer avec la lueur et me hisser dans le quotidien. m'abstraire de cette nuit de fanges, les escroqueries de l'ombre. m'appuyer sur...
photo urbain-trop-urbain je longe le terrain vague dans lequel des chats malades miaulent. impression galeuse, mitée de partout, avec beaucoup de fièvre et de coryza qui sautent d'un tas à un autre, parmi les gravats ou les touffes d'herbes. ces chats...
en effet, les leçons de l'invisible sont radicales. lentement le poème se dissout dans les prestations de l'encre. je sens à bouche cousue que se collent les ailes des insectes, chaque silence referme mes élans comme il claque les mouches sur la vitre....
