debout...

Je me mets devant la fenêtre, debout. Elle est haute, je suis sous le toit. Je pose mon cahier sur le radiateur. Je ne me vois pas écrire ça ailleurs.

Besoin des arbres, de cette forêt, de cette impression de traverser l’espace, au moins un peu.

Écrire ça,  que je pense nécessaire et aussi impossible.

Je sais que je vais la rater, cette lettre d’amour, qu’elle n’ira pas où je pense, où j’espère.

J’ai déjà écrites des choses  semblables et ça n’a jamais rien donné. Des mots stériles incapables de toucher la cible. Ils vont et chutent.

Des catapultes d’ouate en somme qui ne puisent pas  dans nos distances les forces de frapper juste.

Je t’ai aimé pourtant, cela me paraissait si évident, si authentique. Je t’aimais gratis, sans autre désir qu’un peu de rêve à me mettre sur le nu.

Comment un truc aussi léger pouvait-il  peser dans l’existence, la rendre insupportable. J’avais un amour si frêle que tu ne l’as même pas senti passer !

C’était ça le secret, ma façon. Je pensais qu’il pouvait se porter sans alourdir aucune vie, ni la tienne ni la mienne. Comme quand on se croise chaque jour en se pointant du doigt, avec un coup d’œil : « ... toi mon vieux, hé toi! oui oui je te connais ». C’était presque parfait et sans attente, je veux dire.

Je n’avais pas d’autre critère: tu pouvais tout me faire faire, tout ce qui naissait de ça. Je pensais sérieusement que rien d’autre que l’amour n’avait tant de pouvoir et tant d’agir stupéfiant.

Ma lettre, ça ne ressemble à rien. Ce n’est pas assez. Tout le monde qui a aimé le sait aussi bien que moi. C’est comme mettre un papier autour d’un cadeau, comme tenter un passeport pour un ange, vouloir voler, vouloir être riche, marcher sur les mains. Incompétences notoires.

C’est pour ça que je suis devant la fenêtre je crois. Il va falloir ouvrir, laisser s’échapper les mots et garder l’amour debout

j'entends comme un ricanement...à un certain âge, l'amour, ce n'est plus un sujet de dissertation ni d'anticipation