journal 140

transfert. je déplace mon arbre périscopique dans un bois qui coule. long charroi de fibres et de sève, chédail de forêt et de tropiques. je glisse, emportée. mon oeil-noeud, mon oeilleton, ligneux fait ses migrations d'abattage, tronc parmi les troncs, sectionné  et maintenant dans l'immense canal des ondes. tapis roulant d'une usine impalpable. fleuve mort râpeux d'écorces. fûts bûcheronnés pour des caisses, des boîtes, des cercueils.

de ma tête pleine airs, pleine oiseaux, pleine ombre et soleil, les deux, il ne reste que l'assiette détourée de sang et de chenit, juste après la guillotine, sur laquelle elle était déposée. je raidis à mesure d'élagage. ai-je eu un jour des bras tendus, des nids, les chants d'une longue messe vers le vent?

bouchon bruyant. sur la route les automobiles comme des bâtonnets enclipés. trafic  mardi. travail