poematique expiraTOIre
14 heures. repas place de la Bourse. en face un trio semble se confronter. silences bavards. l'un est plongé dans une sorte de mélancolie enfoncée jusqu'à la garde. il semble ailleurs. la femme reste d'une rigidité digne et l'autre, le dernier, fait de...
Lire la suiteArt nouveau. la ville en est faite et fêtes. partout. les bourgmestres de ce temps-là avaient -ils donc le sens du beau ? la ville est grouillante. c'est le principe capitale. j'observe mes rudiments humains les bribes inabordables qui traversent mon...
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tour de Hal rentrer dans son oeuf, la peau calcaire où s'ébattent des plumes et des images. y rentrer en enroulant son corps comme un tourbillon se niche dans le siphon de l'évier. fermer les yeux et puis les mains jusqu'à éponger cette angoisse triste...
Lire la suite16h. je roule belge, plus sérieux, plus étroit. la Gare Part-Dieu de Lyon a été la super épreuve dont je me tire avec des pirouettes et des sortilèges. les Belges se confondent avec le troupeau moutonnier et muet que je constitue en seule Suisse. j' essaie...
Lire la suitepermission de lever l'encre. jeu de mots facile mais n'est-ce pas ce principe qand il s'agit de porter son pas vers ailleurs et de ressentir en soi une sorte de mal de mer, de vertige d'île inhabitée vers laquelle l'exil vous pousse. lever l'encre, et...
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merveilleux textes, des nappes pour piqueniquer sur des falaises
Lire la suitec'est un homme. pas vraiment inconnu et puis vraiment inconnu aussi. il a dit: "sans elle, je ne serais pas" en fixant un endroit contre le mur et en tirant très fort sur le filin de halage. pour revenir. un homme, qui me dit ça, comme on serre contre...
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P Maltaverne, un revuiste-poète hors des traces. le jeu des mots dans une pioche hasardeuse
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comment imaginer l'éternité quand on ne croit ni en Mahler ni en l'amour..quel artiste! alors aller à l'épuisette où`vont les mains amasser son arbre à baisers délicate opération des doigts et des caresses on ne prend pas ces fruits de l'ombre en gestes...
Lire la suiteah! l'amour pur. qu'y a-t-il de plus absent, de plus couard finalement que l'amour pur...? dans la marge, sans un soupir, il n'a besoin de rien, il n'a rien à offrir. il ne donnera pas et ne prendra pas plus, ni ce jour ni au futur, l'amour pur. il se...
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