journal 66

le rêve de Dickens/  Buss

valider mes rêves. ce ne sont que des parts de la nuit qui n'auront aucune vie si je n'en retiens rien. alors de lever en lever, je tente de poinçonner l'irréel et le faire passer ainsi dans le bord des images.

faire le compteur de visites: les grands seigneurs, les petites choses inouïes, tout le tintouin du songe et qui serre à la gorge.ce qui électrise, ce qui rend le pouvoir à la lumière et ce qui va chercher encore longtemps en moi de quoi se parer, s'alourdir du mystère et des leçons, les significations extrêmes

(quand je les vois surgir me narguant volontiers dans leurs apparats freudiens ah! quand je devine le piquet autour duquel je vise l'ADN de mes névroses!!)

et puis, mieux et infiniment plus libre, ce qui servira  les textures. des couleurs, des pays, les improbabilités si convaincantes, la vie telle que j'oserais la vivre, l'histoire qu'il y a à l'envers de moi, ma doublure soyeuse, celle qui me planque le poème entre les tempes et qui d'une manière ou d'une autre, -d'un peu de littérature à mon teint jaune ou rose- transpire et vient ainsi au réel.

alors quand sonne l'instant de l'aube, me sentir encore et toujours dans cet état poreux où j'appartiens à la frise de vivre, pas née pas morte.