journal 160

crème blues sur mon visage

crispation des masques de terre

dessous qu'y trouverais-je?  mon visage d'avant? mon coeur d'avant?

ou quand même les saisons des ravins et des graves imprimés...?

crème à la boue, à la peur, aux algues vertes des fleuves qui meurent

j'étale à la truelle, maçonnage complet, figure de sarcophage et dedans ce fiel

invisible bien touillé, amalgame de sang et de bile.

la bête souffle par petits spasmes  juste pour l'apparence, superbe perfection.

et dessous qu'y trouverais-je? que puis-je encore y cacher?

mon âme fidèle torchon du temps?

dessous,n'est-ce pas plutôt la définitive image de mes grimaces, figée dans le silence

ça y est, je n'évoluerai plus et le reste semeur de fin, non plus.

l'histoire n'est qu'un tas de bandelettes sur mon visage

enterrement à vif,

jeté, le sable dessus

au bon soin des fourmis des cafards  des charognards

poudre de défaites d'effritement continu

concassée piétinée

à tartiner les matins sur ma face pour reconstruire le visage du jour