journal 115

sortir mon âme de sa housse. faire entendre ce zip régulier, comme on ferait le tour de ma peau en desserrant les dents.

sentir le rail d'acier ouvrir sa mâchoire, libérer mes vieilles valises. dedans se cache, dans le fouillis d'un long voyage, des hasards et des secousses, dans cet étui de parfums et d'odeurs communes, se cache la pièce maîtresse, la carte vibrations de mon corps.

j'ai peur qu'en brassant l'intérieur, je ne la perde aussi, qu'elle ne s'échappe et file sous le lit  et que malgré mes efforts, par manque de vue, je ne la retrouve plus.

la housse est devenue un livre, le capot imperméable ouvert dans le sens de la lecture.

introduction embrouillée, l'auteur a une vie et pourtant je m'en fous. me hâte sous les chiffons.

me rends compte que nombre de fois, je débute à l'envers. je prends le cahier par la mort. je lis de droite à gauche, peut-être pour échapper à l'inéluctable, au  sens obligé de la rue...? je tâte le fond de casse.

pourtant j'en sais autant que les autres, sauf l'histoire. je ne peux rien apprendre. ma mémoire depuis longtemps est ma grande ennemie. elle refoule refoule, comme cette malle molle qui reflue les marées en écume et rien d'autres. traumatisme et exil.  ma mémoire est une éponge pleine, une réserve prisonnière d'images et de paroles, si gorgée des peurs inutiles et de blessures si gavée d'eau  que tout coule dessus sans absorption possible.

j'envie le puits avec lequel certains font le tour du monde. j'envie ceux des échelles seulement.

moi c'est la valise, un peu de moi, un peu de route.vraiment rien