aire de repos 2

On a tous une tache aux poumons, un endroit qui tousse au moindre courant d’air. Je serre mes filets et les papilles.

Ce froid qu’il fait soudain entre mes seins

Ou alors tes ailes

un indéfini sable

A rebrousser  les livraisons de liberté.

Entre deux feuilles de route, un herbier de vent.  Et jusqu’au creux du cou où tu niches tes départs. Mes pensées feutrent dans ces conversations froides et les brûlures.  Je tiens mes tuberculoses d’avoir une grange vide là où d’autres  empilent des épouvantails. Zone caverneuse des aires de vannage.

La voix  cale  à courser ses allures-fumées et  poudre- les pollens assassinent.

Je peux tousser mes métaphores, je ne guérirai pas.

  Mais parler modeste, comme chuinte l’ombre du fond de moi.