abois de vivre

Personne aux abois de vivre. Le temps ne presse guère. On se laisse couler dans le suave.  Des gens viendront secouer leur cerveau dans mon panier à salades. Il y aura des morts, des bestioles entamées de mémoire vive  bien entendu mais qu’importe. On aime à la folie ce serait presque du jus d’exister  en intraveineuse, de la perf’ de bienfait mais non. L’amour n’est plus ce qu’il était, pas fou le sentiment. Faudrait pas que le cœur s’excite que la machine travaille  que la vie prenne. On se couche de moins en moins dans des femmes mais  choisit le dur plumard des ombres, le sol  et ses rampants.  Ne pas oublier le masque avant de se mettre au poste à soudure.  Je dépite  activement sans transigeance. Même souverain même dé-contraint de tout, même de la voix, de l’œil , de la peau, du goût,  idéalement translucide,  l’amour semble sans intérêt.