?

suis-je un poète...peut-être. mais  écrivain ?? la question se pose... ou non.

mon balcon est un perchoir fleuri et me pencher sur le vide n'augmente pas mon vertige d'un second étage. tant de galeries de fourmi laborieuse tandis qu'il me faudrait chanter. je lime dans le texte -mot choisi pour ce duel  usure et vulgarité-, je ne saurais mieux faire que de  fronder contre toutes mes convenances,  atteindre un peu d'authentique, espérer qu'on me redéfinisse qu'on s'inquiète des certitudes, qu'on désaccorde le train et que je saute sur une meilleure mine venue. mais parler de soi ne construit pas de monde et  me polischer à la mousse, à l'eau des désirs, à l'incessant rond sur la glace n'est pas encore utile à donner à l'autre sa force, sa puissance d'être et sa parole ..sa propre parole..