sacré dimanche

profanations de fin de semaine. rites éparpillés, parfums, cotons et mules blanches. dimanche bâille, jambes ouvertes sous les jupes.  les désirs font missels, qu'on claque à chaque psaume. j'écoute la sainteté brûlante des orgues rampant jusqu'au septième ciel. les anges sont à la noce. quand leur viendra une jouissance j'entendrai sûrement sonner la cloche de la chapelle

lit comme nef d'église. rester dans l'aube des servitudes charnelles. je tiens la chandelle, je veille au baptême du jour.

combien de murmures dans les vertèbres et ce charabia d'ordures douces comme des mots latins pour emplumer la messe. transfigurations d'un dimanche ordinaire. je prête mon beau masque aux statues. ne serait-ce qu'un instant de voiles et d'encensoir, je prie de sexe et de vent