rien à dire

on m'a dit un jour  votre poésie est pleine de "tu"

et dire que je n'ai même pas de vous

quand ma cartouche d'encre se meurt

j'ai peur que la mort passe le buvard

à force de trier  la lumière sur le volet

je bronze dans les rainures

je chirouble grain à grain

quand le vin est " fruité"

l'ivresse ne crée que des pépins

ne pas oser les mots justes

c'est déjà exclure

il y a une taupe dans mon  potager

je crois qu'elle a lu mes "petits séismes jardiniers"

 si les fermetures Eclair ouvraient les coeurs

on pendrait tous nos salauds au fil de l'orage

 je suis de ceux qui utilisent les miettes du pain pour faire signet à leurs poètes

 le jour se lève par ici à temps que dure la lumière. il tombe d'un trait.

j'ai coupé l'ombre à la racine, sur l'os de la lumière

mais elle revient, mon lierre.