imprimé de lune... et je sens les dominos encreurs jouer sur le rideau de lin blanc de la nuit quelque part la souffrance se balance sous le vent petite autiste agitée en avant en arrière
le tracé de la craie poudre son cri d'ardoise le temps est à l'ennui sur la nappe du tendre les griffes ne sauront pas raviner le calme et la tempête sourde le temps est à l'ennui il fauche.
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