noël calligraphe

Cherche. Tête chercheuse. Le flair sur la piste, les lettres naviguent en zig zag. Elles me mènent en bateau. C’est la traviole interne. Les pas mal assurés, saoulerie de vinaigre. Je m’étourdis, c’est la seule chose qu'il reste à faire. Y aller, suivre la trace rapide aiguë,  pointes en l’aire et dérupes de talons, la glissade funeste. Mais je me relève,  il y a  tant d’îlots dans lesquels poussent des messages des panneaux indicateurs avec la police aux gants blancs qui me renvoie aux girouettes. Ne rien dire n’est-ce pas forcer sans cesse mon attention. La mettre au défi de construire l’inérigeable.   L’encre pire que du sable jeté aux yeux. Je pousse à l’épuisement le chemin, me dis qu'il va forcément se perdre vers une sortie  évidente. Mais nids de noir, nids de rouge, ces œufs sont toujours sans oiseaux. Ils mettent en scène la paille de mes yeux. Ils secouent des fétus de sagesse. Je n’y suis pas encore, pas encore… C’est loin en arrière, peut-être même la mort n’y peut rien peut-être même la vie non plus.

sur une oeuvre de G. Lalonde  link