ces écrivains-là

il y a tous ces gens, qui sont nés écrivains, qui ont tété la plume de leurs pères, la bouche noire de l'encre, le lierre et la lumière. ils ont ça dans le sang, dans la tripe, c'est du fiel insubmersible, un devoir de vacance: remplir leur vide avec des arômes du piment des salaisons et espérer espérer que le monde en prenne de la saveur...il y a tous ces gens dont la force des doigts est terrible; quand ils en mettent un sur ta tempe t'es déjà du côté des buées. des vrais, des puissants du vrai. ils ont dans leurs yeux, quelque chose qui sidèrent, qui fascinent; c'est la pêche et mille poissons le ventre à l'air se débattent pour retrouver de l'eau. au fond d'eux c'est bien plus que ça, bien plus que la conscience qui divague, c'est déjà de l'acharnement divin, du curetage de saisons... on en crève tous mais eux, avec le mépris d'être humain, ils violent  le silence.

il n'y a que des grands textes et pas forcément  de grands hommes