poematique expiraTOIre
seedorf ce matin
après un oeil de bière dans le verre de la lune
le khôl café du jour dans la porcelaine
rond de serviette noir que je serre entre mes mains avant d'entamer l'ordinaire
transfusions du sang d'encre dans mes veines
former les paupières comme des chaussures neuves chaque matin parce qu'il faut arpenter la lumière
et s'en sortir sans cloques et sans brûlure
je mets au frais mon sommeil, portes cadenassées.
écrire ne sert à rien. comme un testament qui poursuit les vivants d'un souffle fini
est-ce qu'on passe son temps à le savoir perdu?
hep! encore un petit noir pour la route!
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