cette petite peur monte comme petite mort l'éboulement des puits perce les assoiffés cri décharge contre les murs au rebond sur le vent pavé à la ricoche précis comme un doigt trouant le coeur et puis l'onde sous les arches des jambes lit d'eau immense
je ne saurai cueillir les éponges aux ailes blanches les archanges au labeur d'aimer écoutent d'autres ventres le vent du monde arrose ma tête les portes claquent les volets susurrent les chambres grincent
le pluriel leur appartient mon pas d'unijambiste ose à peine un fil funambule
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