poematique expiraTOIre
on s'en fout que ne servent à rien
tes mains ta peau ton tremblement de cuisses
la nuit quand tu cherches
et perds toujours
ta version de l'amour en braille
translation balbutiée de passions fosses
on s'en fout de ces désirs
dans leur prêt- à- jeter
de ce qui ploie
des cheveux périmés
du soufle à quatre mains
attaché dans le dos
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