si unique, je suis

Quelque chose va-t-il se produire ? Le temps marche sur la tranche. Avons-nous des penchants qui prévalent, des inclinaisons dangereuses, ce truc où le cœur pèse lourd et nous montre la terre ? Je cisaille le temps par la plante des pieds, salmigondis de graviers et de petits bouts de verre. Je traverse le feu et les charbons avec cette inconscience d’une urgence exécrable. T’es vieux et tu gaspilles, avec quel mépris, notre tendre monde. Ta solitude n’est pas une ascèse, pas une dignité,  pas même la rosace d’un Nobel de banlieue. C’est juste l’exception conne. Les humains valent les bras qu’ils tendent, les mots qu’ils prononcent, l’alarme en continu de leur regard. Fais-gaffe à ne pas devenir  un mort dans tout ce que tu crées.

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