il pleut du vieux temps entre les doigts entre les bras
vesicules des poussières du papier
est-ce le ciel qui dégringole ou la terre qui monte le jeu des aumônes jetées en brindilles sur la vitre dessine mes parasites enclos du hasard sur des soucoupes blanches
comme d'énormes gifles respirées de si loin suffoquées crachées quand éclatent les cloches
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