journal 98

je grimpe sur le souffle, parole tu mens aussi bien que je respire. et ce reste meurtri qu'il y a au fond de ta gorge...

ne dis rien, je supporte les buées froides des jours d'hiver. je sais tout le feu qui cherche à se faire voir un duvet mince pour tes lèvres bleuies. c'est peut-être ainsi que s'écrit le flirt des nuages.

je grimpe là où tu ne sauras me voir ni m'entendre, dans le secret, le miteux chiffon de la toile. tu ignores combien je te dévore et comme j'espère en vivre un peu encore quand tout pourtant semble mort.

je prends. je mets mon pouls dans tes phalanges. j'attends que tu pétrisses la terre, le jus, les restes de tes papiers. j'attends la dissection de tes pupilles et le rendu morose de tes plaines vierges.

est-ce de l'hiver que vient le goût d'écrire? est-ce de foutre bas cette pâleur sans relief qui poussent les jambes et les bras à tailler des billots d'encre dans le blanc. je suis du cambouis des vieilles huiles. j'ai roulé moteur dans les encablures du quotidien. rien trouvé qui me tienne dans ce virage. 

je reste penchée boiteuse, dans le bancal terrain du jour. et le train qui passe, c'est celui de ces fumées qui sortent de ta bouche,  dans le gel ordinaire du dimanche