invendus

j'avais taché des papiers de jetées humides. je songeais ainsi écrire un bout d'histoire, une encre après un lac , une flaque après une stance. frotter ma paume contre vos lèvres tendres . j'avais mis du jour de la nuit des piments et ce sel qui me reste toujours à même la peau pour un festin de cris...mis sous pli les souffrances tues,  le mystère inexplicable d'aimer à crû et cette courbure humble des offrandes  à qui suspend l' instant du temps. pour que reculent d'une demi valse la mort et les gelures...  rien n'est si simple et ce n'est pas toujours cadeau que de poster son poème en bandoulière de chemin

après,  après que faire de sa langue morte si ce n'est peut-être recycler tristement ses épigrammes. ou comment dire à celui qui n'existe pas qu'il nous manque...