Icare

s'enfoncent dans le mouvant des cires les feux de l'histoire

s'enfoncent jusqu'au sceau des faussaires

coule à fond

de cale coule

avec des plombs à mes flammes

du pays blanc au pays sans ailes

s'ouvrent dans le mouvant des sables

des pétales des sciures

corolles éclatées à chaque pas qui chasse

humain de ban et de scaphandre

garder encore les yeux ouverts

les minutes de fosse qui pulsent à la tempe

encore quelques algues au flotteur

et puis cracher petite

les bulles du vieil univers

montent dans le mou du naufrage

des capsules irisées  des violettes de Parme

les derniers chants s'échappent comme des vitraux en lumière terminale

vers le haut vers le haut

où je voulais aller

avant de mesurer ma présence au balourd des fleuves

déséquilibre à l'écope

la bouche est large ouverte

et choque la mort

au centre des poumons