poematique expiraTOIre
une nappe de bistrot . papier blanc et tout dessus, des gouttes de sang et la pluie de la vie sans histoire. je déchire. bribes semblables aux années et ma fine écriture comme un doigt qui glisse sur le mur. j'étale l'encre du jour sur ces conversations sens unique. il n'y a rien à lire. graffitis ou gribouillages. ce ne sont que des taches sur cette existence, des bavures, qui finiront en torchon sous la voix, la fête éparpillée du journal, tout ce qui se chuchote entre eux, les gens, et dont j'essaie vainement de faire mes chapitres. je vois se tendre leurs attaches, fines tresses de chair entre leurs regards. ils se disent des choses nécessaires tandis que je tournique mon stylo sur la nappe usagée...
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