clos

ce ne sont pas des jours convenables. le désir reste en prison. il a son espace, son étroitesse, son antichambre. un instant sans importance dont je reconnais l'arrière goût. l'âpre. dans le tamis il y a des trous autant que des croisements de fers.

le mur fait des élongations de corridors. je suis le parcours gymnaste. peut-être me faut-il vraiment assez souvent tenir le fil de la clôture, vérifier quoi. faire le contour de la membrane.

le brouillard a mis une housse sur ma cage. une housse de futaine mal décatie.  je m'approprie l'irrespirable. et non, bien sûr. je ne peux pas. je reviens, le corps douché comme on passe au jet les hystériques ou le diable. 

j'avais peut-être un univers, j'avais une société, un cercle. maintenant je me tiens juste un pied sur le fil...

mais un trou dans le mur. c'est grand comme une main petite. c'est par là la sortie, une image, dans laquelle j'exerce mon évasion.