poematique expiraTOIre
entre ses mains
le chant n'a qu'à bien se tenir
il relève les filets du silence
ses orgues barbares mitraillent à blanc les yeux noirs
et les coeurs assortis
toutes les femmes se cambrent sur le ventre de ses paumes
au pétrin de la glaise
du plâtre
d'un peu de sable
elles ne songent plus qu'à ça qui rampe entre leurs lèvres entrouvertes
l'ange pleure de se vouloir chair
l'homme supplie le ciel d'un peu d'air
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