a privatif

 ce ne sera pas la première main perdue la détrousse de l'âme qu'il faut  vivre. la peau déjà se durcit par là où tu es passé le cal du creux d'amour que je vois se tendre sur mes failles. j'écarte le jardin, je plante mes épaules dans un terrain bien sec. coups de pioche dans les traverses stériles et tuteur pour me tenir droite.

ce n'est pas la première évasion de chaleur vers un salon d'étoiles, l'âtre qui  tisse froid ses tentures pour de petits catafalques

pas le premier monde exterminé, le napalm ou la peste, la pluie acide sur des fétus de vert, ce n'est pas le premier univers chiffonné dans la corbeille des savants.  tout cela n'est rien, rien qui  ferait une superbe exception dans la bouche d'un poète...

mais toi 

toi tu étais comme personne, un arbre de vie avec cinq sens autour et me voilà abattée.