teintes

passions liquides, le ciel est trempé, la terre est lavée, l'air dégoulinant encore. à l'Est, la lumière est encore si intense, comme si l'aube se la jouait interminable, avec un air de se vouloir propre, ce qui n'est pas le cas. il y a de la grisaille sur toute la page de la fenêtre. c'est le terne qui domine, le visage fatigué d'une nature qu'on hésite à sortir ou alors recouverte de laines et de plaids. les gens ont les traits tirés. moi tellement que je crois qu'ils disparaissent à l'intérieur.  une nouvelle race sur la Terre, les gris, les déteints de la lessive d'hiver, des humains cernés, de violacés mutants, avec des regards égarés, comme encore malades de leurs caveaux.

j'hésite entre secouer le voile, faire un masque de boue pour chasser mes dérives monochromes et courser la nature un fouet à la main pour exciter la levée de la sève.

  j'hésite entre demeurer, passer le jour dans la négation suprême du temps, me mettre en crochets, attendre demain, un appel, une note de bas de page. je suis grise quoi, ni blanche ni noire et comme ce que je vois, en instance toujours de couleurs.