poker

l'aube ce mouroir de stars déchues fauche mon champ de comètes.  les dernières gouttes de lait sur les lèvres d'un astrologue matinal, prédiction mortelle, des magnitudes solaires à noyer les planètes.  j'accuse réception, mon rôle est bien de passer la muleta sur des joueurs de damier. je prends les blancs, c'est moi qui commence, mon petit trot coudé de picador et tant de peine à arrondir les angles. Corrida corrida ! lutte cerclée, ventre alourdi de mon carquois de banderilles. je suis une amazone  et Orphée fait de la spéléo,  l'horizon se paie une travée verticale quoi! avec  un trou noir ou un obélisque à la couture, c'est selon toi ou moi.

 mais l'horoscope vrille. déjà le liseré du matin a franchi un autre parallèle. il va vers l'Est et tes autres configurations d'étoiles. je rentre mon canasson.