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poematique expiraTOIre

ombre

il pleut sous ma fenêtre. c'est un bouleau qui tombe. ses feuilles en ribambelles, des guirlandes de fête des guirlandes d'ordinaire, vert argent tombant du ciel.  la Maison- Dieu est là-haut, quelque part dans la ligne de tir de sa cime. lui, trop près des murs, trop près de la bâtisse, dormant chaque nuit dans ma chambre, planté là sans savoir.  est-ce lui qui tient la maison ou elle qui a posé sa tête sur son épaule? il ne sert à rien sans doute, mais c'est le fruitier des ombres. ses grappes défendues  poussent à bout de branches, fraîches, juteuses et ce parfum marbré qui embaume la nuit et aére le ciel...

 

pour un faiseur d'ombre

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