poematique expiraTOIre
la vie boîte. en moi, rien ne fonctionne juste, l'image est trouble secouée instable. l'âme déborde dans des pourtours flous. je n'adhère plus tout à fait à ma peau. comme une lettre toute petite dans une grande enveloppe et rien ne tient. je m'accroche à des murs, à quelques tremblements de terre. petite boussole morte, magnétisme cassé, je flotte dans les envers du décor parmi mes méduses. je n'appelle pas ça créer, j'appelle ça errer.
un jour j'ai entendu un grand lecteur dire: un bon écrivain nourrit l'imaginaire de l'humanité. en cela il fait son vrai travail. nourrir le sien n'est pas aussi convenable ni utile d'ailleurs
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