Max Richter

bain matinal, la musique me noie me lave me parfume.j'entre dans les notes du bout des doigts. il faut écrire car c'est la mousse du poème tout alentour. conduire quelques instants l'âme au bassin comme on amène sa monture vers sa soif.- il n'y a pas de miettes d'eau et j'ai la bouche sèche posée sur ton désert-

les ossatures légères des voix planant dans la vapeur. ce sont des déambulations altistes modulant des algues floues. parfois l'obus d'une corolle soprane éclate parmi mes sens. je plonge en sub-mer et montent alors les bancs des cavaliers, rostres et cors, du fond des plages. ils dévastent le terrain des vagues. -il n'y a pas de jour sans Terreur- et je ne suis pas dupe que chaque aurore tue à la faux la nuit qui s'écroule. il n'y a que cette inondation pour me laver de ton meurtre.