journal126

achat d'une plume de poche en métal gris argent. le bouchon est serti de petits diamants en verroterie, lourd comme une armure baroque à la Mad Max, tandis que la plume si légère s'envole presque.

les deux ensemble font un poids inattendu sur le papier,  de telle sorte que ma manière habituelle de tenir ce genre d'objet n'arrive pas à trouver le bon flux de l'encre.

je ne sais comment bien l'inciter à me servir fidèlement et je la tortille entre pouce et index jusqu'à ce que ça semble couler de source. cependant, quand je crois y être, voilà qu'une voyelle blanche, une consonne aphone surgissent sur la portée.

m'ennuie beaucoup car j'aimerais bien que l'objet se montre amical apprivoisé même.

est-ce moi ou elle ? qui de nous deux devrait céder la priorité dans la conduite intérieure Waterman black?

j'aligne les aphasies de l'encre et puis ses logorrhées soudaines, ce glissement de patineuse et ces accrocs butant dans la neige.

pâle métaphore de l'esprit en proie à ses hésitations.

puis redressée, tenue plus fermement, plus droite aussi que mes habituels airs penchés, la voici qui se met à la régularité formidable d'un petit ru. je peux avancer sans peine dans la clarté de mes graphologies.

régulière? non, mais pourtant. à chacun son rythme et ses formules de sépia. la plume court, l'esprit s'essouffle

et pendant ce temps -là dire qu'elle cultive avec frénésie sa dyslexie de clavier...