journal sous étreinte 47

                photo Tomatsu

sous ma langue encore des cerfs-volants, un brame de sous-bois qui

se mettrait en vrille.

ces vieux animaux aux branches lourdes portent l'amour  à bout de

nerf. la forêt monte, aiguë, et le ciel fakir s'assoit dessus. 

qu'entend-on de là haut? on m'a dit le silence. et rien que le

silence.

la Terre est une bulle muette qui se tient comme une capsule dans

un mobile d'enfant.inutile de la confier à des astronautes, la

navigation sous instruments n'est pas du ressort des vents.

je suis de la flottille, gonflée à bloc à la pompe de tes poumons.

- ton souffle ton souffle- ( espace de distraction, qui happe momentanément mon esprit).

le sais-tu? je me sens du vol, lest de nacelle qu'il faudra bien jeter.

mais en  attendant c'est encore un voyage et la connexion des

zeppelins.