poematique expiraTOIre
il est, devant sa table et puis plus là. il marche il tourne en rond. il a tous les barreaux de la cage thoracique qui sonnent. il est en prison , entre son désir et le dessus parfait et tranquille des nuages. il fait le mur, le longe dans les sens de la brique, dans la nuit qui va bientôt devenir. il ne reste plus beaucoup de temps il a comme un boulet aux chevilles. comme si une erreur d'aiguillage allait le propulser vers l'effroi.
il regarde vers la Croix du Sud, le plein rond de lumière les bleus des façades, les blancheurs à la chaux vive. là-bas où il bronzera son âme en confiant sa peau à des doigts brûlants
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