soliloque

me laisse parler. me laisse divaguer. le ciel est bleu comme un bol de lait porcelaine. en dehors de moi.

-il y a  toujours des vitres Sécurit dans les parloirs- sous cloche. errance intérieure.  partout la même. dedans ou dehors, pareil. je suis dans la flottaison continue, élément en dissolution lente. cela fait bien des jours maintenant... 

me laisse parler. répéter, revenir. comme en ballottage. ce sentiment d'avoir perdu mes lacets, d'être dénouée, à l'intempérie ordinaire. perdu  la face peut-être  aussi. ni dedans ni dehors. une périphérie qui scintillerait d'un jet de soleil, rien d'autre à coeur.

me laisse parler, sans finir les phrases. les commencer, les voir m'échapper et se disséminer dans l'air. pétée je suis. sans cesse à la secousse de ces éclats qui me sèment de vents et de vide.

même chez moi, dans ma  structure. dans le corset carapace. protégée. l'ailleurs n'est qu'une éternelle culpabilité d'en être incapable. ou indigne. l'esprit se rebiffe, le corps s'exaspère; l'âme,  elle, radote et fait tourner le moulin des prières.

me laisser parler. la maison en est overdosée. il y a du cri, du chuintement du débit fluide du hoquet.  partout. je nage dans le marigot de salon. comme un truc dans le bras mort d'un fluide. j'attends une sorte de tempête sans doute, bonne à me sortir du lit et me remettre à flots.

plus je mène le chemin à paître aux prés célestes, plus je me retire et me chiffonne, sèche. dedans  dehors.