poematique expiraTOIre
la rue est vide. chaque fois qu'un papillon passe je crois voir un cycliste. il file en danseuse. peut-être ne devrait-il pas prendre le sens interdit? ne devrait-il pas pédaler dans les troènes, ni vu ni connu avec son joli dossard à pois, tout dopé de soleil et de miels. il vient à contre-courant, la vitesse en pleine face, branquignol du slalom. j'admire le déhanché au guidon ivre, cette façon gracieuse de circuler rapide, élastique, animant pour moi l'image pétrifiée du goudron. agitation au hochet, un mouvement par- ci, un mouvement par- là, quelques papillons font du pédalo dans le ciel et moi j'assiste béate à l'arrivée.
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