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poematique expiraTOIre

l'oeuf ou la poule

 

 

je joue à l'extérieur de moi, aux osselets, aux  tarots ou bien la comédie... je fais figures, bonnes figures. cartes sur leurs tables. qui me connaît vraiment?

 

j'essaie même plus de me faire surgir. inutile me dis- je. dans ce cadre précis, j'ai des contours, les leurs.

l'autrement, la différence,  n'est pas grand chose, quelques cloques brèves, clapotis sous la croûte d'un geyser. sous leur terre aussi il y a des choses qui macèrent et consument.

je croyais devoir remonter jusqu'au déraillement premier, soulever là-bas mon wagon et remettre la circulation dans son moyeu.

mais est-ce vraiment mon char qui est sorti de route ou tout le voyage qui s'est voilé? 

leurs histoires sont des légendes, leurs paroles des larsens sur l'amour, leurs choix des leurres. est-ce moi qui suis si cahotante. si floue ou la vie, depuis cet instant, est-elle de traviole, avec des perpendiculaires à angles aigus, des verticales un peu penchées et la tour de Pise en Grosse Bertha?

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