golf funèbre

bloquer les mythes. érection de paroles comme d'indéfinissables parcours zigzaguant sur mes terres.  flipper incertain dans lequel je navigue sans y pouvoir.

tentation de croire en quelque sens, alors qu'il devient de plus en plus évident - quand je vois l'énormité de la bouche qui me profère- que je vais seule dans le golf génial des petits dieux.

claque de super crosse, la vie, ce défilé au barillet des jeux de roulette.

ça gicle. me reste à fixer ce minuscule point intérieur, qui détient en son centre mon épouvante et mon vertige. le tenir sans faillir. amour.

un seul écart et les larmes de la vitesse brouilleront définitivement ma percée dans la non-atmosphère. je fracasse ainsi des flambeaux, des torches sidérales, l'âme brûlée d'un grand alcoolique, d'un peintre monolithe au regard louvoyant, d'un poète nu parmi des sangsues.

et moi, mèche qui court après son feu, je vois l'instant de percussion cathodique à portée de chien