à tabac

nécessité de nacre et de calcaire, je me replie

ramasser l'étendue du désastre

rouler mes bosses, cigare de fumerolles et de volcan, entre les doigts

au centre, le suif palpitant encore, flamme brindille, d'un brasier solitaire

point rouge, noir;  point rouge, noir; point rouge, noir...

je couve dans cet oeil de cyclope une fournaise où s'écroulent en cendres mes lèvres

petites morts à la sauvette

tirées de clope souffle tombé et froidaison qui débande

je me replie

côté sur côté bord à bord

avec le pouce pour fixer les angles récalcitrants

j'enferme là-dedans mes plantations de chanvre

les ficelles sauvages qui mettent en bottes mes angines

je roule je fabrique je façonne

je tords le cou aux écheveaux indiens

la brousse prend feu

je crache des anneaux

Saturne est au milieu

dedans

comme toujours

le temps et ses absences