journal137

chaque soir, après ma journée longue, morne ligne droite qui fuit toujours devant sans que je puisse la saisir et la plier à mes petits désirs de liberté, j'entre dans mon ordi comme dans un wagon de fenêtres d'où le monde apparaît puis disparaît. j'essaie de respirer entre ces éclairs de soleil, de lumière, de noir aussi. je tente d'intégrer ce voyage  que je ressens être celui des autres et dont je n'arrive jamais à assimiler ni le flux, ni la hauteur, ni la vitesse.

écrire quand même, (d'autres chantent partir quand même) ...

savoir presque à chaque fois que c'est comme essayer de porter un habit trop grand, marcher avec les talons hauts de sa mère ou boxer le vent; très loin de ce qui est possible.

le sentir avec de la fureur, le mors aux dents, de la frustration de tripes. c'est impossible et je dois passer le joug, me résoudre.

isolement, incompétences,qu'une vie très longue, morne en droite ligne, cadre sans jamais s'ouvrir. tout de moi au fond qui ne peut prendre sens et intérêt même sous le plus bel atour de style, de métaphore, de souplesse du phrasé. me manqueront toujours et la vie et l'intelligence suractive de la vie.