poematique expiraTOIre
le bourdon unijambiste
La poésie ne me visite plus.
Elle fabrique une muraille pour recoudre les entrailles du ciel
long travail de patience qui élève ses briques
Je n'ai plus d'air, elle a bouché les derniers trous.
Les ensembles défaits, les tissages effilochés de mythes
Tout était-il mensonge, peut-être