poematique expiraTOIre
herse des heures éparpillage la nuit est un champ de cornes et de naufrages qui dégomme mes mots les uns après les autres rêves effrités de boue racines et vieux cailloux dorment dans un chiffon de sueurs et je veille pour les socs et les restes d'argile...
Lire la suitevoilà que l'élan faiblit brisé à la saignée je suis au point de suspension en l'air à la fraction entre le vol et le caillou un instant d'hypnose aux commissures de la terre et du ciel. c'est ainsi de tout saut une grâce d'ange avant l'impact. je module...
Lire la suitecorps sage c'est à toi que je pense pensées gainées toutes serrées de lacets et d'obscurs corps mon mien à la peau des autres si près si près corps chapiteau et cordes jongleuses légère brise de tente sous un peu de soleil nappe repassée sous l'arbre...
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heure des transfuges j'avance mon corps Venise chaloupe noyée à l'envers des mitans le lit vaque tranquille à tes godilles de sommeil ma laine dans la tienne et nos toisons de suints on se prend par l'odeur la bure des absences tu pousses devant moi le...
Lire la suiteun cri remonte mes veines comme un tricot défait maille de sens en fuite il vient de jeter son crochet dans mon petit pouls qui coule mesures de rattrapage de mes hauts et mes bas je suis de la distension de la distance aussi comme vous mes humains de...
Lire la suitej'ai le dos en graines ça me picore jusqu'au coeur de la longue aiguille du canif à débarder les deuils clapotent ici et là des poquets de sueurs tant de peur en épis qui éclosent foudres et molécules s'encharnent la volée de sable épince mes racines...
Lire la suitepas sur place, j'en fais des voyages en piétinant mon ombre la tête penchée dessus courbée arquée arquée courbée , l'âme guerrière ahane ses mélopées j'improvise la pluie et les grands sacrifices. Le ciel réclame un sang de neuf amour et c'est le mien...
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prose de griffes et même avec les dents les mots font des bourrelets durs cires de chapelle bavant des rosaires j'apose la corne de nostalgie ou l'amour en décrue de flamme le bougeoir est vaste et rongé des mouilles ordinaires tu ne sens pas que ça urge...
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écrire le matin d'une encre sèche, pleurer rend l'écriture aride. plus le corps se liquéfie plus la voix s'érode et blanchit. je cherche après l'orage le sol éparpillé. la gale chagrine de mes images et je brocante les restes. bris d'humaine par touffes...
Lire la suitebien sûr qu'on peut...c'est tout ce que le souffle gémit quand il faut mettre au cou le carcan. bien sûr qu'on n'a jamais d'autre choix. on ne déleste pas son histoire du poids de la vie . mais plus les épaules lourdes plus il faut respirer léger et court....
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