les coalitions se font, se bétonnent. mortier fort et lances intérieures. on les sent. on les entend, rumeurs mauvaises travaillant régulièrement à l'exclusion, principe obscène.  il y a d'abord le beau jeu qui instille le fiel séparateur,  poison à la petite goutte  " oh! il  a bien raison quand il dit de toi..."

ça y est. la coalition est née, le fameux groupe aux mêmes idées vient de faire soudure.

la confiance a tranché d'un coup net, amalgame et liquide. les anciennes osmoses rompent et plus rien ne saura les remettre ensemble tandis que le mauvais génie des divorces contemple la scission définitive.

je suis un cancer debout. la mort mise au coeur de ma loge pousse les autres parts de moi à l'affolement général. ma foule intérieure panique et je l'entends hurlant dans tous les sens   je suis vive je suis vivante, je ne suis pas cette mort, pas cette disparition. j'existe j'existe autre...

cela fait un tas, un globuleux tas, comme de la mousse sous l'eau qui tombe. mon corps sursalive, ma bouche aussi, production ininterrompue de bulles en exagération comme écument les malades.

mettre à nos yeux les montures en nuages

les portes du ciel hypermétrope

le loin est à bout de nerf

chicotte pour la tête

en latex de haut vol

sale petite frappe du gang des anges

ajuster les branches

respirer dans les parallèles

tête à gifle bien cernée

en prise directe avec la bonne distance

le vaste brûle à 180 °

et ouvrir les bras ne servira à éteindre aucun feu

dessous nos paupières l'amour dort

tâche sombre résidu de lumière

mais dedans n'est pas forcément plus proche

macula perdue dans l'infini

 c'est là-bas je crois que se retirent les amours vraies

à la sortie du texte, prendre un raccourci avec moi-même. quel héros quelle vie...!  me sentir habitée potion saignante dans les organes. j'ai vécu. un temps, un espace vertical causant droit dans le poste à poème.

je sors d'entre les pages, emplie des spermes joyeux et fous d'une parole. y avait-il une histoire, une légende et sa  belle leçon? y avait-il de la rime, des revirements de fortune, des sens uniques, une voix sans issue?

je récupère. je sais que ça va me tenir quelques longues heures. parfois je n'en oublierai rien pour le restant des bibliothèques et des messages. quelque temps, je serai  l'autre, la lectrice, l'intention, le but. c'est à moi que l'on aura écrit, à moi seule, comme si on avait mis en branle des excavatrices d'orgasmes et fouiller  largement l'univers, d'un seul trou, le mien, puits d'océan où déposer sa salive.

à la sortie du texte, parfois je me sens, comme vive, redressée, géante. comme on verrait éclore le poing des rhubarbes et des dahlias. à fleur de chaleur.

comme- presque - à peu  près- chaque mot m'ensemence. je n'aimerai jamais personne si ce n'est celui qui sait au dos de la lettre.

passe-lacets.  mélange de fibres, les langues dans ma langue. surpiqûres de salives. ne pas y comprendre force la voix de l'imaginaire. permission d'inventer et refaire ainsi à ma bouche l'univers qui suppure douloureux en moi

déployer un leporello d'images pour la promotion de mon île. touristes en peau d'oiseaux, cormorans charognards ou pélicans

parfois je crois qu'il prie, parfois je crois qu'il baise. je traduis avec mes mortaises de tripes, mes ténons de chevelure, menuiseries de circonstances.

 bâti de l'épouvantail de l'amour. pas dupée, gonfle en bottes des fétus de l'homme, poitrail ,cuisses, tête. je l'accommode à l'espoir que je me fais, visage chimère et bras ouverts. il tiendrait debout devant moi le jardin des horizons. je ne serai pas mangée avant de grandir.

je traverse ton pays. tu l'ignores. tu ne devines aucun pillage, ni le bagage d'amour que je remplis avant mes douanes sombres. 

je reconnais à ma peau, celle qui est dedans, ces fruits de pressoir, ces coulures chaudes qu'elle suinte à me faire peur, oppressions de poitrine, le tambour du poème.

le plus étrange paradoxe du poète c'est peut-être qu'il ne pourra aimer que l'être qui le saura sans recours de parole.  jusqu'à ce jour, le silence est assourdissant de peurs et de leçons inhumaines. mais j'entends un pas...

reçois l'instant précaire de l'oiseau, je n'ai que cela à offrir.

c'est de cet endroit dont tu imagines volontiers qu'il est à mon image que je t'écris. à mon image? comme j'en serais heureuse! avoir une image quand je peine encore tellement à poinçonner mes traces sur le tain de la glace... une transparence parfaite, une disparition floue comme dans les films je crois. je suis zoomée vers l'arrière-fond. la toile fait de moi un amas rose, avec des ombres bien semées... je sais que tu penses à des coquetteries de femme et c'est pour moi une sorte de plaisir honteux que de sortir mon attirail de duperies et ironies. tu ne comprends pas grand chose à la tempête des heures qui est ici et c'est tant mieux finalement.

je t'écris donc, ce jour, qui est férié et gris encore. il a plu une grande partie de la nuit et la chatte est rentrée trempée avec des miaulements de poitrine à me fendre de culpabilité.  je la vois à mes pieds  couchée sur le dos, les pattes avant  arrondies. béatitude au parquet maintenant comme si rien n'avait jamais été. et tu sais combien je peine moi à effacer l'eau qui est passée sous le pont... je ne serai jamais un bon chat, je sais et toujours une humaine à la torture tiens...

n'ai aucune intention particulière, aucun message à te laisser. tu connais mon goût pour cette histoire qui transforme avec l'arrivée du jour la femme en faucon. je pense que  cet envoûtement est une réalité que  bien quelques personnes vivent..non? oh! toujours ces contes qui sont l'histoire vraie de nos légendes intérieures. je me suis toujours sentie comme cela envoûtée de disparition dès le premier jour. une maléfice qui me dissocie, jour et nuit. doubles figures et aucune d'entre elles qu'on peut vraiment saisir et apprivoiser, celle du ciel et celle du songe.

j'ai donc ce matin revêtu ma transparence. et là, dans cette épaisseur de l'air  qu'on ne sait pas qu'on ne devine pas, j'erre et vole, un peu.  drôle d'expérience renouvelée maintes fois.

ne me regarde pas, je suis la nue.